Deambulo sigilosamente,
como sonámbula,
por un pasado presente
que no llega a su final.
De sombras están hechos mis recuerdos
que devienen pesadillas
y persiguen a mis sueños
y aniquilan a su paso
todo rastro de verdad.
Cerrada está la puerta de mi alma,
tan herida tanto tiempo,
tan exhausta
que deambula,
sigilosa,
como sonàmbula,
en este presente que está pasando
y que acaba de empezar.